Vivimos en una época caracterizada por el mito del hacer, por un optimismo absoluto generado por la evolución científica y tecnológica que abre nuevos horizontes de vida al ser humano, cada vez más ocupado a extender la esperanza de vida, asegurar su descendencia o simplemente a crear en las redes sociales relaciones virtuales globales mediante la proyección de la propia imagen, falsificada por cirugía plástica o simplemente por photoshop. Conscientes de que el bienestar no procura la felicidad, los habitantes de los países desarrollados aún prueban nuevas y más refinadas alternativas de "hacer" que glorifican su imagen y hacen olvidar lo más rápido posible su identidad. En la euforia colectiva que caracteriza a este nuevo “renacimiento”, donde a todos se les permitiría alcanzar la notoriedad, único fin real de la existencia, el pensamiento, se considera completamente superfluo y quizás casi contraproducente, territorio de anarquistas y derrotistas. Esta era del aperitivo, en la que la vida aparece innecesariamente llena sin que lo que la llena sea capaz de darle sentido y plenitud crea una especie de malestar que me recuerda muy de cerca a la náusea descrita por Sartre. El sentimiento de aburrimiento o, más precisamente, de melancolía que acompaña a la experimentación de una saciedad insatisfactoria conduce a un estado de inquietud y de vértigo, a una tristeza aparentemente irrazonable donde el inquietante vuelve a colocar al hombre frente a sí mismo con respecto a una existencia de falsificación y… voilà la nausée. A mas de ochenta años después de la publicación de la novela, no es de extrañar que Las náuseas haya caído en el olvido en la actualidad; al introducir la enfermedad de la incoherencia en una visión de la vida que hoy, como en los años treinta, se basa en el concepto de coherencia y racionalidad, la escritura de Sartre revela la actitud de mala fe del hombre moderno, enfatizando lo que queremos ocultar a cualquier precio: el lado patológico de la "normalidad". Fragmentos de papel que contienen frases transcritas, casi por casualidad y sin nexo de causalidad, de la novela, flotan en el aire de nuestra era y no se pueden recoger ni borrar.

“…esta mañana, a las ocho y cuarto, saliendo del hotel Printania para ir a la biblioteca, quise recoger un papel que se arrastraba por el suelo y no pude. Está todo aquí, y ni siquiera es un evento. Sí, pero, a decir verdad, me impresionó profundamente: pensé que ya no era libre".